Я только страница, и имя моё - заголовок. Осколок, обломок, вот строки - немного совсем, но о доме, вот целый абзац - о слиянии узких ладоней, о первой любви ничего, ни единого слова, и смерть - запятая за два предложения до. Когда начинается жизнь? Здесь, за гранью земного, и вот пара фраз о дыханьи чужих городов в моей клетке грудной, вот строфы две - стихи, но кому, о которой? Я читаю, и кажется, это уже не со мной.