Я вам говорил, что дом не бывает бывшим?
Простите, сударь, но все мы порой неправы.
И эти окна, дворы, водостоки, крыши,
Заборы, бордюры, деревья, подъезды, канавы...

Скамейка. Однажды на ней я проплакал полночи,
И я до сих пор не умею сдержать печали.
Есть люди, которые в адресе ставят прочерк
И люди, которые только пожмут плечами.

Я здесь - Корсиканец, я знаю все эти тропы.
Целующий землю, как избранный Папа Римский.
Себя убеждаю, что это - прошедший опыт,
И всё, что вижу, мне вовсе уже не близко.

Никто не скажет: "Какая, однако, смелость!"
Да даже просто - "Какая, однако, глупость!"
А я в молчанье, сутулый и цвета мела,
Иду по улице - так, как идут по трупам.

@темы: Личнoе, Лиpика, Моё