Обычно я публикую здесь свои попытки к тексту - и почему бы мне не поговорить о том, как.
Невероятно тяжёлое чувство. Прозвучит пафосно и глупо, в первую очередь для меня, но человеческая часть аннунциаты - поэт, и её мир - это слова.
Я ненавижу смутную тоску, клубок навсегда перепутавшихся между собой причинно-следственных, застрявших в груди, кажущихся новым сердцем, невысказанных, застрявших в горле, кажущихся новым комом - невыразимые переживания.
Я ненавижу то, что нельзя облечь в форму, в мысль, выплеснуть на бумагу, на экран, в пустоту, набрав воздуха в лёгкие.
То, что нельзя прожить, умерший в утробе ребёнок... ненаписанные стихи.
Я не знаю, как описать эти размытые картины, чтобы они предстали перед глазами читателя в том виде, в каком они существуют для меня.
Но порой мне кажется, что их просто нет.
Где сравнения, метафоры, олицетворения, гиперболы?
Эпитеты спрятались меж шершавых листов: не знаю, что говорить.
В первую очередь, это касается моих стихотворений о тебе.
На самом деле, я давно уже не страдаю, ни капли, просто я жалею... почти обо всём.
И на это не хватает слов.
Я задыхаюсь, в голове на пару секунд рождаются новые рифмы, чтобы через пару секунд кануть в Лету моего сознания.
Как крохотные бабочки, залетевшие на тусклый свет сердца, из последних сил любящего, они умирают, обжигаясь, сгорая, и долетают до пола лёгким прахом.
Мне хочется всё это рассказать, но я не умею, кажется.
Я не знаю, как назвать свои чувства. Они разъедают меня, как кислота, я не могу ими поделиться...
Я отдала бы не всё, но многое, за случайно пойманный в толпе взгляд - твой.
А нужно отдавать всё, такие законы, поэтому никогда.
Мне не найти недостающих деталей бытия и избавиться от лишних.