Перечитываю письма.
В них нет ни грамма чувств, ни слова о нас, просто какая-то мимолётно-бессмысленная переписка, вернее, её жалкие остатки, восемь сообщений, и все их стоило бы удалить, как я поступила с сотней других, точно таких же, но я почему-то
не могу.
И дело не в том, что это какие-то особенные, какие-то дорогие мне слова - да нет же, нет!
Просто последние.